Чарльз Буковски в стихотворении «block» описывает ступор: пришёл в бар, ожидал удачи, но вечер выдался медленным. Он не стал выдавливать из себя «ill words» — просто встал, отошёл от ноутбука и спустился к жене и шести котам. Он знает: блок временный, всё образуется. Так почему же мы, разработчики, накачанные AI-инструментами, вдруг одержимы желанием вкалывать ещё больше?
Silicon Valley с рождения помешана на безумных переработках — по крайней мере, так писали успешные люди в автобиографиях. Буковски понимал, что больше выдачи не значит качественная выдача. В стихотворении «the trash can» он радуется, что написал два паршивых стихотворения и тут же сбросил их в корзину на компьютере. Лучше отбраковать себя самому, пока редакторы не сделали это за тебя.
В недавнем разговоре Джейрон Ланье и Нил Деграсс Тайсон коснулись этой темы. Тайсон признался, что написал в жизни около 50 000 строк кода и потратил на это прорву времени — сейчас AI генерирует столько же за секунды. А потом добавил: будь у него тогда доступ к AI, он бы просто проводил больше времени на пляже. Отлично сказано! Только почему мы этого не видим? Почему технари не потягивают текилу на пляже, а вместо этого подсаживаются на график 996? Откуда внезапный зуд закрывать по 4 500 PRs в день? И сколько из этих PRs действительно что-то улучшили для живых пользователей или решили проблему, которую реальные люди — не персонажи-аватары — произнесли вслух?
Возможно, мы стали бы креативнее, если бы отрывались от клавиатуры и шли слушать тех, ради кого вообще всё затевается. Но ирония в том, что сам Буковски превратил невозможность писать в стихотворение о невозможности писать, а удалённые черновики — в «the trash can». Может, этого достаточно, чтобы у нас включился FOMO, и я уже лечу vibe-coding’ить свой следующий zero-time стартап, который вот-вот возьмёт Пулитцеровскую премию.